Description

Pendant la majeure partie de ma vie, mon père n’a été rien de plus qu’une découpe dans notre album de famille. Un trou vide. Un rappel de ce qui n’était pas là.
Je n’ai que peu de souvenirs d’enfance de lui. Dans l’un d’eux, nous dansons ensemble dans notre minuscule appartement de Moscou. Dans un autre, il part. Mon père disparaissait pendant des mois. Puis, à l’improviste, il revenait à la maison. Jusqu’à ce qu’un jour, ce soit notre tour de partir. Nous sommes en 1996. Ma mère m’a réveillé et m’a dit de préparer mes affaires. Elle m’a dit que nous partions en voyage et, le lendemain matin, nous sommes arrivés dans notre nouvelle maison, en Californie.

Nous n’avons jamais dit au revoir à mon père. Pour ma mère, la solution pour l’oublier était simple. Elle a découpé son image sur toutes les photos de notre album de famille. Mais ces trous m’ont empêché de l’oublier. Je me suis souvent demandé ce que cela aurait été d’avoir un père. Je me le demande encore.